птичий человек.
- Понимаешь, Джеф, там, на другом конце пшеничного поля стоит маленький мальчик, глаза у него голубые, огромные, как тарелки, а волосы тёмные. А я бегу через всё поле, с занесенным для удара топором и понимаю, что бегу на него. Бегу, в руках топор и ору, как будто меня режут. Он уставился, как оленёнок — и ни с места! А я всё бегу через пшеницу, ору и плачу, но всё-таки бегу. Голова у него маленькая, беззащитная, аж кожа на висках просвечивает, Господи.
Её начало бить мелкой дрожью.
- Кто этот мальчик?
Она откинулась на спинку стула, прикрыв ладонью глаза.
- А ведь это я, Джеф. Я это. Я…
Её начало бить мелкой дрожью.
- Кто этот мальчик?
Она откинулась на спинку стула, прикрыв ладонью глаза.
- А ведь это я, Джеф. Я это. Я…