птичий человек.
Стою я на остановке, смотрю на речку.
На берегу обыкновенная березка, чёрно-белые ветки, привычная, в общем, картина.
А под березой — верблюд. Двугорбый. В снегу. Трётся боком об кору.
И тут, наверное, должна была закрасться в мою голову мысль, что — вот, так с ума и сходят, но нет: там сбоку палатки цирка приезжего стояли.
На берегу обыкновенная березка, чёрно-белые ветки, привычная, в общем, картина.
А под березой — верблюд. Двугорбый. В снегу. Трётся боком об кору.
И тут, наверное, должна была закрасться в мою голову мысль, что — вот, так с ума и сходят, но нет: там сбоку палатки цирка приезжего стояли.